"Océano mar" de Alessandro Baricco

 

Título: Océano mar

Autor: Alessandro Baricco

Año: 2011

Editorial: Anagrama

Páginas: 240

ISBN: 9788433967497

Hace muchos años, en medio de algún océano, una fragata de la marina francesa naufragó. Ciento cuarenta y siete hombres intentaron salvarse subiendo a una enorme balsa y confiándose al mar. Un horror que duró días y días. Un formidable escenario en el que se mostraron la peor de las crueldades y la más dulce de las piedades.

Hace muchos años, a orillas de algún océano, llegó un hombre. Lo había llevado hasta allí una promesa. La posada donde se paró se llamaba Almayer. Siete habitaciones.
Extraños niños, un pintor, una mujer bellísima, un profesor con un extraño nombre, un hombre misterioso, una muchacha que no quería morir, un cura cómico. Todos estaban allí buscando algo, en equilibrio sobre el océano.

Hace muchos años, estos y otros destinos encontraron el mar y volvieron marcados. Este libro explica el porqué, y escuchándoles se oye la voz del mar. Se puede leer como una historia de suspense, como un poema en prosa, un conté philosophique, una novela de aventuras. En cualquier caso, domina la alegría furiosa de contar historias a través de una escritura y una técnica narrativa sin modelos ni antecedentes ni maestros.

La novela Océano mar de Alessandro Baricco cuenta sobre la vida de varios personajes que tienen en común la experiencia del mar. Algunos frente al mar, otros en el mar, pero todos concurren al mar y caen en un influjo. El punto de reunión es la posada Almayer justo en el límite entre el mar y la tierra. En esa zona de transición se desenvuelve la trama. Esta novela es difícil de clasificar, según mi punto de vista,  ya que el autor utiliza varios estilos de escritura, algunos más cercanos a una prosa poética y otros a una narrativa donde lo que dice es por medio de diálogos intercalando silencios.

Suspendida sobre la última comisa del mundo, a un paso del fin del mar, la posada Almayer dejaba que la oscuridad, una noche más, enmudeciera poco a poco los colores de sus muros, y de la tierra toda y del océano entero. Parecía —allí, tan solitaria— como olvidada.

Así era la posada Almayer. Tenía esa belleza de la que sólo los vencidos son capaces. Y la limpidez de las cosas débiles. Y la soledad, perfecta, de lo que se ha perdido.

        

Al ser una novela donde aparece lo fantástico uno va descubriendo poco a poco los sucesos, dudando y rearmando la trama. Si leyeron la obra, en Momento Spoiler comento un poco más incluido el final. Sino, no lean porque arruinaría por completo la lectura.

Queda apuntada a mis lecturas favoritas por su originalidad y la forma en como presenta la obra. Me resultó diferente y emotiva. Posee momentos duros y otros muy mágicos. El autor tiene una forma de narrar que no me dejó al margen y me movilizó mucho. No diré más porque ya sería meterme en aspectos importantes de la trama.

Alessandro Baricco nació en Turín (Italia) en 1958. Es novelista, dramaturgo y músico. Se licenció en Filosofía y estudió piano. Sus primeros escritos fueron ensayos de crítica musical. Escribió y dirigió varias obras de teatro. Su novela Seda (1996) lo hizo reconocido, novela que fue traducida a diecisiete idiomas. Algunas de sus obras: Tierras de cristal (1991), Seda (1996), City (1999), Emaús (2009), entre otras.

         Fundo una escuela literaria en su ciudad natal llamada Holden en honor a un personaje de Salinger.

        

Ha dicho en entrevistas:

-La escritura está llena de libertad, de energía, es un oficio muy poderoso. Puedes hacer grandes cosas como escritor, confío en mi oficio de forma absoluta. Para mí, ser escritor es algo natural.

-Tuve muy claro que sería escritor desde muy pequeño, puede que a los doce años. Era un gran lector y a través de los libros vivía grandes experiencias, increíbles, porque eran solo palabras desplegadas en las páginas aparentemente sin más... Así descubrí mi pasión por la escritura y la utilicé. Cuando descubres que eres capaz de hacer algo muy bien, lo mejor es dedicarse a ello.

-No tenemos una responsabilidad o un compromiso especial hacia la crisis. Tenemos que escribir los mejores libros que podamos.

-Algo muy valioso en este momento es conocer a alguien que, en mitad de la crisis y la depresión, es capaz de descubrir cosas y seguir adelante. Los artistas tienen esa capacidad. Es gente que puede darnos la energía que necesitamos. Llega un momento en que no puedes más, pero miras un cuadro y sientes que puedes continuar. Ese es el significado de nuestro trabajo; es un regalo.

-Necesito escribir, es un gran placer, no creo que nunca deje de hacerlo.

La oscuridad suspende todo. No hay nada que pueda, en la oscuridad, convertirse en verdadero.

Llevaba encima el terror, pero un terror blanco, quiero decir que no era como alguien que tiene miedo, sino como alguien que está a punto de desaparecer…

Si tiene un nombre debe de ser ligerísimo, lo dices y ya ha desaparecido.

En la soledad de este lugar apartado del mundo, me acompaña la certeza de que no queréis, en la lejanía, abandonar el recuerdo de quien os ama y siempre será vuestro

Era algo más que una mirada. Era una visita médica.

Eso es lo que tienen de bueno los hombres de ciencia: que están seguros de todo.

Podría escuchar cualquier cosa si proviene de un libro, es extraño, soy capaz hasta de llorar y es algo muy dulce, no anda por el medio ese hedor a muerte, lloro, eso es todo.

Pero esa vida no quiero perdérmela, yo la deseo, de verdad, aunque me hiciera un daño insoportable lo que deseo es vivir.
 

En el círculo imperfecto de su universo óptico, la perfección de aquel movimiento oscilatorio formulaba promesas que la irrepetible unicidad de cada ola en sí condenaba a no ser mantenidas. No había manera de detener aquella continua alternancia de creación y destrucción.

La naturaleza posee una perfección propia sorprendente, que es el resultado de una suma de límites. La naturaleza es perfecta porque no es infinita. Si uno comprende los límites, comprende cómo funciona el mecanismo.

¿Dónde empieza el final del mar?

O más aún: ¿a qué nos referimos cuando decimos mar? ¿Nos referimos al inmenso monstruo capaz de devorar cualquier cosa o esa ola que espuma en tomo a nuestros pies? ¿Al agua que te cabe en el cuenco de la mano o al abismo que nadie puede ver? ¿Lo decimos todo con una sola palabra o con una sola palabra lo ocultamos todo? Estoy aquí, a un paso del mar, y ni siquiera soy capaz de comprender dónde está él El mar. El mar.

Ann Deverià la miró —pero con una mirada para la que mirar es ya una palabra demasiado fuerte —mirada maravillosa que en ver sin preguntarse nada, ver y basta —algo así como dos cosas que se tocan —los ojos y la imagen —una mirada que no toma sino que recibe, en el silencio más absoluto de la mente, la única mirada que de verdad podría salvamos —virgen de cualquier pregunta, aún no desfigurada por el vicio del saber —única inocencia que podría prevenir las heridas de las cosas cuando desde fuera penetran en el círculo de nuestro sentir —ver —sentir —porque no sería más que un maravilloso estar delante, nosotros y las cosas, y en los ojos recibir el mundo entero —recibir —sin preguntas, incluso sin asombro —recibir —sólo —recibir —en los ojos— el mundo.

No hay baile más preciso que ése para dar vueltas con el sueño, sobre el parqué de la noche.

La verdad es siempre inhumana.

Camino clemente, y hermoso. Un camino de aquí al mar.

El desconcertante descubrimiento de lo silencioso que es el destino cuando, de repente, estalla.

No se puede apagar el mar, cuando arde en la noche.

El mar borra por la noche. La marea esconde. Es como si no hubiera pasado nunca nadie. Es como si no hubiéramos existido nunca. Si hay un lugar en el mundo en el que puedes pensar que no eres nada, ese lugar está aquí. Ya no es tierra, todavía no es mar. No es vida falsa, no es vida verdadera. Es tiempo. Tiempo que pasa. Y basta.

Fuente de la imagen

El mar encanta, el mar mata, conmueve, asusta, también hace reír, a veces desaparece, de vez en cuando se disfraza de lago, o bien construye tempestades, devora naves, regala riquezas, no da respuestas, es sabio, es dulce, es potente, es imprevisible. Pero, sobre todo, el mar llama.

Uno se construye grandes historias, ésa es la verdad, y puede seguir creyéndoselas durante años, no importa lo absurdas que sean, ni 1o Inverosímiles, te las llevas contigo y basta. Se es hasta feliz con cosas así. Feliz. Y podría no acabar nunca.

La desesperación que busca la muerte, rápido y que todo termine, y el odio que busca un enemigo, rápido, para arrastrar al infierno.

Yo ya no soy nada. Ya no es mía mi alma, ya no es mía mi vida, no me robes, con esos ojos, la muerte.

Sólo la fortuna podría salvamos. Pero los derrotados nunca tienen fortuna.

Uno reza para no quedarse solo

Y sabía además que la vida no es lo suficientemente grande como para abarcar todo lo que consigue imaginarse el deseo.

Lo que soy es algo ya sucedido: y aquí, y ahora, vive en mí como un paso en una huella, como un sonido en un eco y como un enigma en su respuesta.

Uno tiene sus sueños, cosas suyas, íntimas, y después la vida no quiere seguir jugando contigo, y te lo desmonta, un instante, una frase, y todo se desvanece. Suele ocurrir. Por esa razón y no otra vivir es una tarea dolorosa. Hay que resignarse. La vida no resulta grata, no sé si me explico.

—Tenéis malos recuerdos, doctor. Y los malos recuerdos acaban destrozando la vida. —Es una mala vida, Marie, lo que destroza los recuerdos.

Fuentes: lecturalia/abc/

Gabriela Lago - Owiwi Owo